Buena tierra

Se congratulaban de ser pocos. Y cuanto menos numerosos, mejor.

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El versículo que más los unía era aquel que habla de la «manada pequeña».

Cada baja reforzaba su convicción. Los que permanecían se sentían más exclusivos, más necesarios, más auténticos, más fieles, más escogidos, más predestinados.

Su parábola favorita era la del sembrador. Ellos no eran el camino, ni los espinos, ni el pedregal donde la semilla se pierde. Ellos eran la buena tierra.

En su imaginación había un inmenso campo cubierto casi por completo de senderos, piedras y zarzas. Y allá, en un rincón remoto, una pequeña parcela de tierra fértil: ellos.

Así se pensaron durante décadas, hasta que Jaimito fue a visitar el campo.

Cuando regresó, contó lo que había visto.

— Aquello era una inmensidad de cultivo. La buena tierra se extendía hasta donde alcanzaba la vista.

— ¿Y el camino, los espinos y las piedras? — preguntaron.

— Muy poca cosa. Apenas unas franjas dispersas. Además, el sembrador procura no desperdiciar la semilla.

— Claro — dijo uno —. Tiene sentido. La finalidad del agricultor es obtener la mayor cosecha posible.

— Entonces la semilla que se pierde es poca en comparación —añadió otro.

Se hizo un silencio.

Y alguien preguntó:

— Entonces..., si nosotros somos tan pocos, ¿qué somos?

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