El día de la comunión

Manolín ya tenía siete años, edad en que los niños y niñas hacían la comunión en aquella España franquista y católica de los años sesenta.

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Un flamante hábito de monje color blanco con una notable cruz de madera suspendida sobre el pecho, le esperaba en su armario para calárselo en día tan señalado.

Recibió clases explicativas con otros niños de lo que significaba participar de la hostia consagrada por el cura.

Cierta vocación religiosa parece que le asistía a tan corta edad. Espontáneamente se presentó en una charla ya comenzada del cura, en la hora de recreo, mientras los demás niños jugaban.

Limpió los útiles de la sacristía, apagó las velas del altar, hizo de monaguillo, acompañó al padre Bertrán en extremaunciones y en visita pastoral a un barrio de gitanos.

Era un buen lazarillo del cura.

Por supuesto que aquel gesto espontáneo lo celebró el hombre de Dios y días después no se reprimió en proponerle “¿Manolín, serás cura de mayor?”.

Pero antes de recibir la hostia el esperado día de la comunión, había un paso previo nada fácil, debía arrodillarse en el confesionario y dar cuenta de sus faltas.

Pero tenía severas dudas.

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“Mamá, ¿qué pecados tengo? ¿Qué le digo al cura? No se me ocurre nada”.

No sabemos cómo resolvió la madre aquel conflicto metafísico que todavía permanece sin respuesta.

— Cuenta, hijo ¿qué faltas tienes? — preguntó el padre Bertrán.

— Padre, el otro día tiré a mi hermano por un barranco, maté un perro a pedradas, pegué fuego a la casa de un amigo…— decía aparentando pesar.

La absolución no se hizo esperar, con tres padrenuestros y dos avemarías todo quedó resuelto.

Ya sin ningún impedimento, llegado el día tan esperado recibió el primer reloj, un anillo y la deseada merendola de chocolate deshecho compartida con amigos.

Pero le quedó un regomello interno que hubo de resolver con su madre.

— Mamá, creo que ya tengo un pecado que confesar.

— ¿Cuál, hijo?

— He mentido al cura.