Pocas palabras para decir Amor

Gonzalo Rojas, Alejandro Romualdo, Eugenio Montejo y Gastón Baquero: cuatro poemas sobre el amor.

POR EL ÚLTIMO ADÁN AUTOR Alfredo Pérez Alencart 14 DE FEBRERO DE 2014 23:00 h

Los enamorados de Vence, de Chagall.

Hay quien prefiere escribir o leer tratados y centones para explicar o entender el misterio del amor humano, aquel que acompaña la vida entera o se diluye de repente. He elegido cuatro poemas de cuatro grandes amigos muertos.

No es mi homenaje hacia ellos (lo hice en vida, demostrándoles mi admiración hacia su poesía, a través de homenajes, antologías y artículos en la prensa diaria de España y América Latina). Se trata de un homenaje que ellos nos hacen, a través de sus vivificantes versos.

He aquí lo que significa el Amor para Gonzalo Rojas (Chile), Alejandro Romualdo (Perú), Eugenio Montejo (Venezuela) y Gastón Baquero (Cuba). Les dejo con sus pocas palabra que tanto cundirán en vuestros entendimientos y corazones.

¿QUÉ SE AMA CUANDO SE AMA, MI DIOS?

¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida

o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla, qué

es eso: amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas, sus volcanes,

o este sol colorado que es mi sangre furiosa

cuando entro en ella hasta las últimas raíces?

¿O todo es un gran juego, Dios mío, y no hay mujer

ni hay hombre sino un solo cuerpo: el tuyo,

repartido en estrellas de hermosura, en partículas fugaces

de eternidad visible?

Me muero en esto, oh Dios, en esta guerra

de ir y venir entre ellas por las calles, de no poder amar

trescientas a la vez, porque estoy condenado siempre a una,

a esa una, a esa única que me diste en el viejo paraíso.

Gonzalo Rojas (Lebu, 20 de diciembre de 1916 – Santiago, 25 de abril de 2011)

TÚ NO ERES UN ÁNGEL

Tú no eres un ángel, ni un hada, ni una diosa

y yo te amo.

Tus alas son las alas de mi poesía

Tu espada es la espada de mi poesía.

Tú no eres un ángel, ni un hada, ni una diosa.

Posees un cuerpo real. De mujer.

Los ángeles no me protegen como tú,

ni me hablan como tú,

ni sus alas son más suaves que tus cabellos.

Te amo así: mujer de labios dulces y manos ásperas,

mujer de carne y sueño, mujer mía

en medio de la felicidad o el sufrimiento.

Alejandro Romualdo (Trujillo, 19 de diciembre de 1926 - Lima, 27 de mayo de 2008)

LA TIERRA GIRÓ PARA ACERCARNOS

La tierra giró para acercarnos,

giró sobre sí misma y en nosotros,

hasta juntarnos por fin en este sueño,

como fue escrito en el Simposio.

Pasaron noches, nieves y solsticios;

pasó el tiempo en minutos y milenios.

Una carreta que iba para Nínive

llegó a Nebraska.

Un gallo cantó lejos del mundo,

en la previda a menos mil de nuestros padres.

La tierra giró musicalmente

llevándonos a bordo;

no cesó de girar un solo instante,

como si tanto amor, tanto milagro

sólo fuera un adagio hace mucho ya escrito

entre las partituras del Simposio.

Eugenio Montejo (Caracas, 19 de octubre de 1938 - Valencia, 5 de junio de 2008)

NOCTURNO LUMINOSO

(…)

Amar es ver en otra persona el cirio encendido, el sol manuable y personal

que nos toma de la mano como a un ciego perdido entre lo oscuro,

y va iluminándonos por el largo y tormentoso túnel de los días,

cada vez más radiante,

hasta que no vemos nada de lo tenebroso antiguo,

y todo es una música asentada, y un deleite callado,

excepcionalmente feliz y doloroso a un tiempo,

tan niño enajenado que no se atreve a abrir los ojos, ni a pronunciar una palabra,

por miedo a que la luz desaparezca, y ruede a tierra el cirio,

y todo vuelva a ser noche en derredor

la noche interminable de los ciegos.

Gastón Baquero (Banes, Cuba, 4 de mayo de 1914 - Madrid, 15 de mayo de 1997)

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