El esta ahí

Cuando existir se convierte
en un laberinto de oscuras pretensiones,
los días se golpean
en su afán de hundirte,
y el hambre de justicia
se torna una quimera...
El está ahí.

Cuando las sirenas
entonan sus mejores canciones,
la brisa de un mar traicionero
se nos torna radiante
y los lobos nos lamen
las heridas más hondas...
El está ahí.

Cuando el alma desbocada
camina en alcantarillas oscuras,
las ratas nos invaden
los deseos más bellos
y un olor a podrido
envuelve nuestro cuento...
El está ahí.

Cuando andamos a tientas,
tropezamos con falsas esperanzas,
abotonamos sueños que nos cubran
la desazón del silencio y la congoja,
y transitamos por callejones sombríos
nuestra pena...
El está ahí.

Cuando nadie responde al lamento
que nos muerde con sed insidiosa,
cuando el grito que nos rompe la garganta
encuentra sólo sordos corazones,
y rasgamos desesperados nuestros
atuendos más ricos...
El está ahí.

Si nos sale al encuentro el deleite,
nos carcajeamos de este desvarío,
se nos vuelve brillante la mirada
y un amor no acostumbrado
nos baña los anhelos...
El está ahí.

Lo creas o lo niegues,
lo tomes o lo dejes,
cuando clames, cuando rías,
cuando calles o subas la montaña,
cuando amanezca o se escondan
todas las luces de la vida...
El está ahí.

Puedes ignorarlo, escupirle,
repudiarlo incluso, rechazarle,
excluirle totalmente,
obviar su presencia,
maldecirle y clavarlo de nuevo
en el madero,
beber la existencia en amargura,
aún así...
El está ahí.

O puedes amarlo, hacerlo tuyo,
invitarle a cenar en tus moradas,
dejarle que te trate, que te construya
y te impregne de su aroma,
que te levante y consuele,
que te restaure y quebrante,
que te envuelva en la aventura,
en el milagro, en el prodigio,
en el asombro, en la sorpresa,
en la más absoluta certidumbre
de que siempre,
como un centinela inquebrantable
te cercará su presencia
y aún en la soledad de la muerte...
El está ahí,
su mano tendida, como un puente,
para cruzar la fosa.

Olga Moros (España)

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