Najib como Moisés y el ‘Blues del refugiado’, de W. H. Auden

El drama de los refugiados torna banal tanto discurso majadero. Ante el ejemplo alemán, poco o nada estamos haciendo por ellos. Al menos el trabajo de la ONG evangélica Remar, a pie de playa en Lesbos y en comunión con la ONG católica Mensajeros de la Paz, del padre Ángel, dan testimonio de cristianos españoles implicados por el prójimo que huye de la barbarie y la muerte. Es simbólico el caso de Najib, a quien su padre embarcó en una frágil lancha de goma para salvarle la vida. Tiene seis meses y llegó a Lesbos aterido de frío, rodeado de extraños y sin su padre, que no tuvo otros 800 euros para pagarse la travesía. Save The Children lo ampara en Atenas hasta que tengan contacto con algún familiar.

Y al margen de la foto, acompaño el impactante poema ‘Blues del refugiado’, escrito por el poeta británico-estadounidense W. H. Auden (1907-1973). Aunque había leído textos de tan excelente autor, no conocía estos versos de primera calidad por lo que expresan, de forma tan diáfana. Está traducido por el poeta mexicano Guillermo Sheridan.

El beso del refugiado, Yannis Beharakis.

BLUES DEL REFUGIADO

Digamos que hay diez millones en esta ciudad, 

unos viven en mansiones, otros viven en agujeros: 

con todo, no hay lugar para nosotros, querida, no hay lugar.



Alguna vez tuvimos una patria y nos pareció justo,

mira en el Atlas y ahí la encontrarás:

no podemos ir a ella ahora, querida, no podemos ir.



En el cementerio del pueblo hay un árbol viejo 

que año con año florece nuevamente: 

los viejos pasaportes no hacen eso, querida, los pasaportes viejos no.



El cónsul golpeó la mesa y dijo:

“Si no hay pasaporte están oficialmente muertos”:

pero aún vivimos, querida, aún estamos vivos.



Fui a un comité; me ofrecieron una silla; 

me pidieron cortésmente que volviera en un año: 

pero ¿a dónde iremos hoy, querida? ¿hoy a dónde iremos?



Fui a un mitin público; el orador se puso de pie y dijo: 

“Si los dejamos entrar se robarán el pan”; 

hablaba de nosotros, querida, hablaba de nosotros.



Creí oír el estruendo de un trueno en el cielo; 

era Hitler en Europa diciendo: “¡Deben morir!”; 

nos tenía en mente, querida, nos tenía en mente.



Vi un poodle en un saco cerrado con un alfiler, 

vi una puerta abierta para que entrara el gato: 

no eran judíos alemanes, querida, no eran judíos alemanes.



Bajé a la bahía y me paré junto al muelle, 

vi nadar a los peces como si fuesen libres

a cinco metros de mí apenas, querida, a cinco metros de mí.



Crucé un bosque, vi a las aves en los árboles;

no tenían políticos y cantaban a placer:

no eran la raza humana, querida, no eran esa raza.



Soñé que vi un edificio con mil pisos de altura,

mil ventanas y mil puertas;

ninguna era nuestra, querida, ninguna era nuestra.



Me detuve en la pradera entre la nieve que caía; 

diez mil soldados marchaban de aquí para allá: 

buscándonos, mi vida, buscándonos a ti y a mí.

Refugiados a la deriva, de Yannis Beharakis.