Del entrenamiento del alma

Como el atleta que, tenazmente,
se prepara para la competencia olímpica,
tensando músculos para el final esfuerzo
y en las madrugadas sale a la pista
a medir la eficacia de las piernas
corriendo cada vez un poco más
tanteando los límites de su resistencia,
así transcurre uno la vida
en el gimnasio de los días puntuales,
afinando músculos cuyo desempeño
no se puede medir en maratones,
ni en el enfebrecido calor de los estadios.

Entrenamos pulmones para los agravios
y ojos abiertos y sin parpadear para los asombros
de la cíclica desilusión.
El rostro no acaba de acostumbrarse al llanto
o a la sorpresa propia al descubrir lo que yace,
agazapado,
en los inescrutables laberintos de la infancia.
Parece interminable el oficio de crecer.
Creemos conocernos,
haber dominado miedos y soledades,
pero hay días en que en el espejo de la mañana
el color de la piel muestra matices abandonados
tonos que dejarán de ser nuestros.

Ejercitamos,
corremos pistas
en amaneceres oscuros.
Pistas íngrimas
donde ningún espectador atestigua
la tensión dolorosa de empujar los bordes
y caer rendido sin alcanzar la meta imaginaria.
Nadie aguarda, ni se alza eufórico en su asiento
cuando logramos el salto mortal.
Está vacía la banca del entrenador.
No se cuenta con el consuelo del coach experimentado y cómplice
en esta calistenia cotidiana
en que nos enfrentamos con el lado opaco de la propia insidia.

Sólo nuestra piel da testimonio.
Ella es el límite
de esta valiente, inevitable,
soledad de todos.